"I'm going to base this moment on who I'm stuck in a room with. It's what life is. It's a series of rooms and who we get stuck in those rooms with adds up to what our lives are."
Много е късно и знам, че трябва да спя, защото трябва да стана и да върша неща. Не нещо важно, просто ежедневни неща. Само че вместо това седя в леглото и гледам стари епизоди на "Хаус". (Така е то, като човек спи сам.) Имах някаква мисъл за какво искам да пиша - сигурно затова си имам и цитата - само че тя изчезна, докато напиша тези две-три изречения. Сега просто ми се пише и няма за какво. Сама съм в стаята си - неметафорично. Не съм достатъчно тъпа, за да използвам тази метафора. Малко е студено, защото парното ми не работи, което е нормално за моето парно. Искам да кажа на някого, че още съм способна да обичам, но това също не работи, което също е нормално. Искам да кажа, че понякога ми е само и уморено. Но само понякога. (Рецидивът не е в стила ми.) Искам и да можех да се сетя за хубавия цитат от Бредбъри, където се обясняваше за колко ирационален и уязвим час е три сутринта (и четири без двайсет не е много по-добре). Уж не спиш, ама спиш. Ти си мислиш, че лежиш буден, ама алфа вълните си циклят - първа фаза на съня. Небето през уплътнения ми с много усилия прозорец е някаква сянка на червено. Не съм сигурна защо. Насреща има една друга стара тухлена сграда с един друг прозорец, вероятно уплътнен с много усилия, и той също свети. Сигурно и там някой не е сигурен защо. Трудничко е да пиша свързан текст... Може би днес между лекциите не биваше да пия четири кафета. Може би трябваше да лежа и да опитвам да не мисля като другите вечери. Сигурно щях, ако утре не беше вторник - на мен вторник ми е почивен ден. За пускане на пералнята и прахосмукачката, защото в другите дни ме мързи, и за мотаене. Не искам да видя как навън става светло. Харесвам сутрини, но в един момент открих, че не обичам да ги дочаквам и посрещам (сама/ често). Плюшеният заек изглежда като че ли му е много по-топло, удобно и сънливо в леглото ми, отколкото на мен. Човек трябва да следва примера на плюшените зайци.
понеделник, 18 ноември 2013 г.
Абонамент за:
Коментари за публикацията (Atom)
"I quit, Smoke, I quit," he began. "I know when I got enough. I ain't dreamin'. I'm wide awake. A system can't be, but you got one just the same. There's nothin' in the rule o' three. The almanac's clean out. The world's gone smash. There's nothin' regular an' uniform no more. The multiplication table's gone loco. Two is eight, nine is eleven, and two-times-six is eight hundred an' forty-six--an'--an' a half. Anything is everything, an' nothing's all, an' twice all is cold cream, milk-shakes, an' calico horses. You've got a system. Figgers beat the figgerin'. What ain't is, an' what isn't has to be. The sun rises in the west, the moon's a paystreak, the stars is canned corn-beef, scurvy's the blessin' of God, him that dies kicks again, rocks floats, water's gas, I ain't me, you're somebody else, an' mebbe we're twins if we ain't hashed-brown potatoes fried in verdigris. Wake me up! Somebody! Oh! Wake me up!"~ Jack London, Smoke BellewGatsby believed in the green light, the orgastic future that year by year recedes before us. It eluded us then, but that's no matter - tomorrow we will run faster, stretch out our arms farther... And one fine morning -So we beat on, boats against the current, borne back ceaselessly into the past.~ F. Scott Fitzgerald, The Great GatsbyСтрахОчите ме болят от много слънце,от погледи, тютюнев дим и вино,от ветрове и облаци разкъсани,от гари, разписания и линии,които вечно гонят хоризонтас локомотиви, жици и семафорисъс пушек чер, с фенери, със кантонии все пак никъде не ни отнасят.Преследва ме скръбта неизживянана образи и мисли премълчавани,на тъжен смях в бордеите пристанищни,на виденото през стъкла и брави.Скръбта по малката къщурка селска,скръбта по тиха равнина разсеченас безумната стремителност на релсите -скръбта по всичко близко и далечно.Не искам и насън да виждам устни,изгубили цвета си и усмивката,ръце безсилни, бледи и отпуснативърху писма и пожълтели дрипи;разбити сгради, улици разкаляни,сандъци с вехтошарски принадлежностии дъжд пред магазини и пред хали,разтворил празната си сива мрежа.Не искам, вече никога не искамда бъда сам, останал само с думитеза обич, за омраза и за истина.И ако трябва - ще умра безшумно,но с любовта, с надеждите на хората,със нежността в квартирите затънтени,очите си завинаги затворилнаистина от много, много слънце.~ Иван Пейчев, 1948г.Смешната идеяТази вечер към 8 пред екрана ми хрумнаедна смешна идея, не особено умна,но безгрижна и весела, неочаквана, нова,притежаваща, знам ли я, нещо странно, такова,че посегнах към листа... Но в минутата точна,когато бях яхнал своя весел Пегас,на екрана започна "По света и у нас".И се заредиха войните, кланетатаи изобщо безумието, завладяло планетата,и новите вируси,и смехът на палачите,и бюджетът, разбира се,за ракетоносачите,и операциитена банкерите с пурите,и демокрациите,и диктатурите,еднакво лъжливи със различни слова...И сред всичко товатъй нелепа почувствах свойта смешна идея,че засрамих се, дето се бях радвал на нея.~ Валери Петров, 2009г.ЛюбовОгромен змей е лятото в пустинитегори задъхан въздуха до смърти слънцето гори върху къпините,къпините и нивите кипят.И аз вървя и търся те загубенав пламтящите и утринни нивя,о, мое слънце сред земята влюбено,със малката и весела глава.И сладък мед гори и пей по устните,в кръвта ми плуват хиляди звезди,аз ида и над мене се отпуснахана лятото металните гърди.Задъхвам се от зной и жажда огнена,петите ми са пламнали в пръсттаи пее и потъва, лудо погнато,сърцето ми в бездънните жита.Огромен змей е лятото в пустините,задъхана е черната земя,аз пия сок и мъка от къпинитеи търся те, и в нивите вървя.~ Никола Фурнаджиев, 1925г.
Няма коментари:
Публикуване на коментар